"Nos familles vont nous jeter des pierres quand ils vont savoir que nous voulons d'autres enfants." J'ai acquiescé. Et puis j'ai souri. Ce pluriel était-il volontaire?
Cette étourderie (ou cette promesse) "made my day". Entre la gastro de Gabriel, Camille qui ne lâche pas mes seins depuis, combien? Six mois jeudi? (déjà!?!) la maison dans un bordel magnifique, mon panier à linge qui dégouline sur la commode avoisinante, les projets qui restent à l'état d'idées faute de temps, d'espace pour les mener (que la Belgique sache que je ne l'ai point oubliée), l'école, les derniers rendez-vous avec la sage-femme pour le service après-vente, un autre enfant? d'autres enfants? Je m'étais tellement faite à l'idée que Camille serait le dernier enfant qui emprunterait mon ventre, que j'avais presque accepté le deuil de la maternité. Et puis, des phrases lâchées, comme ça, petite étoile, petit caillou blanc.
J'aurais dû l'enregistrer pour les jours gris, pour les jours raisonnables, pour les jours sans, et pour sublimer les jours avec.
